Laisse-moi te parler des couleurs (Maia)

Invité

Laisse-moi te parler des couleurs (Maia) Svjuhx

Oh, oui

Fatigué

Tu sais depuis combien de temps elle est là ?

Oui je sais. Ca me dérange pas.

A quoi penses-tu ?

Invité

Les images, les sons, défilaient dans sa tête. Elle se rappelait encore de son visage, de la manière dont elle s'installait dans son fauteuil favoris, celui dont elle refusait absolument de se débarrasser. Puis, ensuite, c'était les sons qui lui revenaient en tête. Sa voix. Le bruit de ses pas. Les phrases habituelles qu'elle aimait prononcer, ses expressions. Et son odeur surtout. Maia aimait tout ce qui pouvait la lui rappeler. Et à présent que sa grand-mère n'était plus là, elle avait peur, si peur de tout oublier. Cette femme pendant plusieurs années avait été presque une mère de substitution pour elle. Elle s'était occupée d'elle, et surtout, ne s'était pas apitoyée sur son sort. Elle avait su lui montrer que son existence n'était pas terminée, et que c'était à elle de prendre sa vie en main. De tout recommencer. Cela avait été dur. Très. Et aujourd'hui, si elle s'en était sortie, c'était grâce à elle. Qui n'était plus, à présent. Cette fuite de gaz, cette explosion. Tout cela n'aurait jamais dû arriver. Elle n'aimait pas cuisiner. Elle n'y avait jamais touché. Or c'était de là, que provenait la fuite, apparemment. Un accident dont était victime une vieille dame un peu sénile. Absurde. Elle en était certaine, ce n'était pas un hasard. Elle se rappelait ce jour où le doyen de l'université l'avait fait appelée dans son bureau pour lui apprendre la terrible nouvelle. Elle se rappela comme elle eut envie de hurler. Le pire fut de ne pas pouvoir rentrer chez elle, sentir encore un peu sa présence. Les dégâts étaient bien trop importants, et ne pouvant vivre seule, elle allait et venait chez les amis de la défunte qui acceptaient de l'héberger. Ce n'était pas idéal, mais mieux que rien. Et pour le moment, elle n'avait pas de meilleure solution.

Elle n'avait plus éprouvé ce type de sensation depuis son accident. Elle savait à présent qu'il s'agissait du même processus. Le deuil. Dire adieu à la personne qu'elle ne reverrait jamais, comme elle l'avait fait pour celle qu'elle était, autrefois. Elle s'était rendue au cimetière, très tôt ce matin là. Elle n'arrivait pas à dormir. Elle avait demandé à ce que l'une de ses amies l'y dépose. Mais elle s'était alors aperçue qu'elle était tout simplement incapable de retrouver la tombe qu'elle recherchait. Et cette simple constatation suffit à laisser échapper quelques larmes de ses yeux. Elle s'était donc assise dans l'herbe. Elle avait besoin de réfléchir, de se retrouver. Être seule. Et le cimetière était l'endroit le plus paisible qu'elle aurait pu espérer trouver. Elle serait restée la journée entière, si elle l'avait pu. Mais son amie ne tarda pas à revenir, et à manifester sa présence par une main sur l'épaule, signe qu'il était temps de partir pour se rendre à l'université. Obéissante, Maia ne broncha pas et la suivit sans un mot.
Elle n'avait pas réellement l'intention de se rendre à ses cours. Elle n'en avait pas la moindre envie, elle qui se refusait pourtant habituellement à les manquer. Mais aujourd'hui, elle ne pouvait rester à l'intérieur sans avoir l'impression d'étouffer. Alors, elle se dirigea vers le parc qui bordait les bâtiments. Elle savait à peu près dans quelle direction trouver le banc, et continua jusqu'à ce qu'elle le heurte de sa canne. Elle s'en approcha progressivement, à tâtons, et finit par s'y assoir, posant l'objet près d'elle. Elle n'avait pas pris la peine de retirer les lunettes de soleil qu'elle ne portait habituellement pas au sein même de l'université. Elle écoutait vaguement les conversations autour d'elle, n'y prêtant en réalité pas une très grande attention. Elle essayait simplement de vider son esprit. Il était ensuite plus facile de se remémorer certaines choses.

Ce fut alors que son oreille perçut une conversation qui attira davantage son attention, sans doute car il était évident qu'elle en était l'objet. Et pourtant, elle y était habituée. Être handicapée d'une quelconque manière que ce soit vous amenait obligatoirement à devenir le centre d'attention des autres. Elle l'avait très rapidement compris, et avait fini par s'y faire. On s'habitue à tout. Cependant, elle fut persuadée de reconnaître l'une des deux voix. Mais à cette distance, elle n'aurait pu le jurer. Elle ne savait depuis combien de temps exactement elle se tenait là, immobile. Trop longtemps sans doute. Assez pour attiser la curiosité, puis la lassitude. On finit par s'habituer à cette fille, statue de glace sur ce banc, et par ne plus la regarder. Elle faisait partie du décor à présent, et l'on ne s'étonnait plus vraiment de son étrange comportement.
Elle fut sortie de ses pensées, par un pas, une présence qu'elle connaissait. Elle avait appris au fil du temps à reconnaître les autres par ce bruit, par leur odeur, et surtout le son de leur voix, spécifique à chacun. Doriàn. Un garçon bien étrange. Il ne ressemblait à personne, et c'était peut-être pour cela qu'elle l'appréciait tant. Aussi peu bavard qu'elle, aussi insolite. Mais ce qui lui importait le plus était qu'il n'avait pas pitié d'elle. Ou du moins, ne le montrait pas. Elle lui en était intérieurement reconnaissante. Parler, sans essuyer la compassion était une chose bien trop rare, et pourtant nécessaire à ses yeux. Et à ce moment précis il était bien la seule et unique personne qu'elle pouvait désirer avoir à ses côtés. Elle n'eut pas besoin de tourner la tête. Elle sentait qu'il était là, assis près d'elle. Nul besoin de salut inutile, de conversation sans substance. Entre eux, c'était direct, franc, court. Peu de mots pour dire beaucoup. Elle avait quelques difficultés à s'exprimer, elle s'en rendit compte, elle qui n'avait pas prononcé un mot depuis l'instant où elle s'était levée.

« J'essaie de ne pas l'oublier. »

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